Fábio Seixas

É uma pequena história pessoal que resume e explica um pouco o estado das coisas no Brasil.

Moro no Rio de Janeiro. E são comuns, por aqui, prédios antigos, sem vagas de garagem.

O prédio onde moro até tem algumas vagas, mas insuficientes para todos os apartamentos. O meu, por azar, não tem.

(Sim, é algo estranho para quem vem de São Paulo. No meu prédio no Ipiranga, por exemplo, eu tinha três vagas. Mas com o tempo percebi que são apenas estilos diferentes de vida. Meu prédio aqui também não tem varanda gourmet ou salão de festas ou churrasqueira ou piscinas. Mas é charmosinho. E perto da praia. Enfim, cada um tem seus prós e contras. E vamos levando…)

Ocorre que, desde que mudei para este prédio, em dezembro, eu vinha alugando uma vaga por R$ 350 mensais. Absurdamente caro, não? Pois um dia achei o mesmo. E, como minha rua é bastante sossegada, bucólica, daquelas de parar o carro debaixo da própria janela, decidi que era hora de economizar esses trocos.

Os problemas começaram na terceira noite em que estacionei ali. Um rapaz vestindo uniforme de uma empresa de segurança veio até o carro e me abordou. O diálogo foi mais ou menos assim:

Ele: “Boa noite, senhor. A gente faz uma trabalho de segurança aqui na rua e se responsabiliza por uns carros…”

Eu: “Vocês se responsabilizam? Como assim? Se roubarem meu carro vocês me dão outro?”

Ele: “Não, senhor…”

Eu: “E se riscarem meu carro, vocês consertam?”

Ele, já meio assustado: “Não, senhor… Mas a gente cobra R$ 70 por mês para olhar os carros…”

Eu: “Então deixa. Não tem problema, vou continuar parando aqui.”

Era só o início dos problemas.

Outro empecilho para minha ousada decisão de parar o carro na rua onde moro é que toda a zona sul do Rio está loteada para vendedores de talões de estacionamento.

Em São Paulo, você compra um talão na banca de jornal e pronto. Aqui no Rio, não. Os tais vendedores de Área Azul, de uniformes, atuam como donos do pedaço. São uma máfia.

Não muda muito minha vida no dia-a-dia porque saio de casa às 7h30 e, quando volto, o cartão não é mais exigido. Mas, nos finais de semana, é um transtorno. Duas horas de estacionamento custam R$ 2.

Descobri, então, que existe um tal “Cartão Morador”. Liguei para a subprefeitura, me passaram um número da CET-Rio. Liguei mais de 20 vezes, sempre tocando até cair. Desisti, fui procurar informações na internet.

Bom, é como se o cartão não existisse, tamanha a lista de exigências burocráticas para obtê-lo. Eu, morador do Rio, não posso ter o Cartão Morador porque meu carro está em nome de pessoa jurídica. O que isso muda no fato de eu morar naquele endereço e precisar parar o carro em frente de casa, não sei.

E a burocracia, amigos, é indobrável. Desisti do Cartão Morador e passei a gastar dinheiro com cartões de Área Azul sempre que necessário.

Até que resolveram recapear minha rua. Surpreendente. É um bairro bacana do Rio, o asfalto parece uma mesa de bilhar.

Imagino que bairro mais humildes tenham centenas de ruas precisando de recapeamento. Mas, não. Resolveram refazer o que já estava bom, típico show pré-eleitoral para a classe média.

O serviço era feito de madrugada e, por três noites, para não ter o carro rebocado, tive de procurar outra rua para deixá-lo dormindo.

Na primeira, deixei-o num estacionamento. A conta para o pernoite: R$ 45.

Na segunda noite, parei numa rua. Idem na terceira. Na manhã seguinte, 7h30, indo trabalhar, adivinhem?

Eu estava já ligando o carro quando surgiu um vendedor de Área Azul com seu indefectível colete de “dono da rua”. Com toda a prepotência do mundo, já veio fazendo sinal para eu abaixar o vidro, como se ele fosse alguma autoridade.

Era manhã, o dia estava lindo, eu ainda estava de bom humor. Abaixei o vidro. O diálogo foi mais ou menos assim:

Ele: “O senhor mora aqui na rua?”

Eu: “Não”.

Ele: “Pô, o senhor tá parando o carro aqui.”

Eu: “E daí?”

Ele: “E daí que o senhor nem me deixou uma moral.”

(Imagino, eu, que seja um sinônimo para dinheiro, caixinha, grana.)

Eu: “Que moral? Tô saindo às 7h30.”

Não falei mais nada. Já estava puto, meu dia já tinha ficado ruim. Saí acelerando, sem acreditar na arrogância do sujeito. Não voltei a parar lá, até porque terminaram o teatrinho do recapeamento na minha rua. Mas imagino que não seria bem-vindo se o fizesse.

O último lance da história aconteceu ontem. Na véspera, deixei o carro na minha rua, em frente ao meu prédio. Bem ali, onde um segurança pediu _e não levou_ R$ 70 para “se responsabilizar” pelo veículo.

Quando fui pegá-lo, de manhã, havia um pedaço de ferro enfiado na fechadura. E um risco na porta, de ponta a ponta.

Sugeriram-me que eu pagasse os R$ 70 pros seguranças. Não, não vou fazer. Agora que não vou mesmo.

Não posso afirmar que foram eles. Mas eles passam as madrugadas ali. No mínimo, fizeram corpo mole. Usando o raciocínio inverso, duvido que meu carro estivesse riscado se eu tivesse pago o que pediram.

Mas ok. Podem riscar meu carro todo. À vontade. Não vou pagar.

É isso, enfim. No Rio _e em outros lugares do Brasil, imagino_, um cidadão não tem direito a parar o carro na porta de casa.

Na zona sul do Rio, ou você é achacado por seguranças privados ou por estacionamentos a preços extorsivos ou por vendedores oficiais de Área Azul ou pelas burocracia sem sentido da prefeitura. Não há o que fazer, não há para onde correr.

A solução mais básica, parar diante de casa, não existe.

Se você tem um carro e mora num prédio sem garagem, seu orçamento pessoal precisa ter uma rubrica “propina” ou você corre o risco de danos ao seu patrimônio.

Um monte de gente convive com isso. E acha normal. E paga. E se submete. E tudo vai se eternizando. E os caras vão se legitimando como donos da rua.

E assim, em milhares de casos corriqueiros como este, em várias e várias situações cotidianas parecidas, todos vamos nos afundando na lama.

Ou pior, no lixo.